Les braises du filet
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en harmonie la nuit, laissait à la suite lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait encore dans l’air, apparaissant aux habitants la purification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une ru